Carta*

En esta ciudad el viento no para, el viento sur pela hasta el hueso y yo ya casi parezco una abuelita con mi abrigo y la espalda algo encorvada, caminando por estas calles que a veces siento tan desconocidas pero es un placer ir por ellas llevando mi cabello suelto, al viento (lo que me queda de cabello después de haberlo cortado hace dos semanas)....y tú, deberías caminar conmigo por aquí, haciendo malabares y empujándonos o riéndonos de nosotros mismos, y si hace buen tiempo (o al menos, si no hay lluvia) te puedo llevar a la playa, porque en las tardes frías de este puerto siempre todo es a z u l y a mí me parece que respirar este aire es realmente un acto poético...y sí, ya sé que a ti te parece mal escribir poesía y todo lo que pueda relacionarse con ella pero es que no puedo no pensar en el Modernismo y todo ese arte azul, y la muerte azul de Juan Luis Martínez. Y sí, tendrías que ver este mar revuelto, remolino de espuma y vientre salino, claro que deberías ir conmigo. Y tengo que contarte que mi placer del viento en el pelo se cubre de culpa por no haberte invitado antes a este sur colmado de viento sur, lleno de mí vacío de ti

PIÙ NESSUNO MI PORTERÀ NEL SUD
[porque si hablo de poesía y culpa este verso no puede faltar]

* fragmento de carta para el chico de las flores del mal, que compartía conmigo su café.