Quetzalcóatl

Me dirán loca, no enamorada sino loca por llamarte, por nombrarte como a un dios, por elevarte a la experiencia mística de lo que no se puede ser porque estamos condenados a la inexorable fugacidad. Existimos. Y yo te llamo así, te invento las formas, te encuentro en ceremoniales remotos y perdidos en los libros y sí, te digo así, con la certeza de que me llamarán loca por darte un espacio que ninguna disciplina alcanza a develar; y me dirán loca otra vez por significarte en las direcciones, en los caminos por los que se mueve el sol. Y yo te siento empaparme la piel de temblor transparente, tu imagen disuelta en pequeñas partículas que componen esta fuerza ancestral que gira en espiral o se menea de aquí para allá por sobre las olas, y que me arrastra a soplar tu nombre exhalando cada letra a ritmos dispares (impares) como un intento de que la voz pueda atravesar los átomos que dispuestos en sincronía te componen, y eres viento. Digo viento. Hay una escalera que significa tiempo, y danzamos a través de ella hasta llegar a la cima, en esta experiencia cósmica que llamamos nosotros, y que somos.

La historia me ha contado de sus dioses y sus hechos, me ha contado versiones variadas, con significaciones diferentes en nombre y representación, mas aquí sólo me importa contar la mía, mi historia y la representación que a mí me evoca la sola presencia/ausencia tuya, que corre y se contrae. Deslumbra y enloquece, y el relato nos eleva.

Qué importa que me llamen loca.